XIX

 

Ha volado mi espíritu
a su mansión de nubes;
juega con las estrellas
y de brumas se cubre...
 
Lo empuja una corriente
de aire viciado. Busca
pureza e ideales
en los claros de luna...
 
Irradia en los confines
de su esperanza trunca
falsas resignaciones
al renacer las dudas.
 
Morir, siempre callando...
sin decir... he vivido
la vida intensamente...
cansada me retiro,
 
es una vuelta amarga
al país¹ de los soles...
Conocer, es vivir
aunque el hastío llore.
 
 
 
¹ Sin tilde, p. 84.