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XX

 
 
Estas páginas hondas
surcadas de pesares
que destilan de un alma
un sombrío desastre
 
pudieron ser un día,
por el sol inundadas
tejidas en los aires
silbadas en las cañas
 
por todos los pastores
que saben de románticos
ensueños, que se mecen
al paso del remanso...
 
Pero se cortó el hilo
que encadenó mi vida
a la de quien ha muerto...
y con él mi alegría.
 
Por eso es que son frías
estas páginas hondas
y destilan, por eso,
tanta hiel mis estrofas.