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GOTERA DE DULCE DIAMANTE

   

Grito seguido de aquel ruido de goznes rotos,
o de animales muertos en las charcas,
grito arrastrado y confuso, de las criaturas al nacer,
voz oscura y dramática que me llama desde el fondo de la tierra,
desde la infancia, sepultada al otro lado del tiempo.
 
Paisajes con aguas santas y explanadas vegetales,
un enorme aerostático1 encima de los pescadores,
plaza de pueblo y mar.
El mar que cubrió, sublimemente,
mi niñez pequeñita y atormentada,
mirándome con su enorme ojo acuático de animal sacrificado,
inmensa y trágica esmeralda.
 
Pero ahora es el viento de la ciudad cosmopolita,
el que trae olor de magnolia salvaje,
mientras se coagula el dolor de España que va por las carreteras.
 
Más mis brazos desnudos se agitan bajo la luna,
son banderas de paz y de pasión,
son latigazos de sombra, bridas de venas azules, monumentos de arena.
 
Construir, construir llorando,
construir con orden en este desorden melancólico.
 
Tal vez.
 
A la distancia, nunca, nunca!
 
El papel es rojo y está frente a frente al dolor, amenazándolo,
y el dolor es sangre y es muerte,
como nosotros, y mundo, y un lirio en una lágrima negra
y un yo que no podrá hundirse jamás en las tinieblas,
aunque lo echemos, como llanto.

 
1 "arostático" en ambas ediciones, p. 51 y p. 136 respectivamente.